Kettenrasseln

Schmerzen, abgekocht und alles herrlich gleich.
Ich stand jetzt mit den Toren und den Höhlen:
Der Kunst in ihr unendlich Sehnen.

Brüllt er Wort am Rohr –
Du schlugst die Zehrenden.
Keine Mutter schaut ins Irrlicht,
wenn ihre Freude groß herunterhängt.

Blüht nach mir, ihr jungen Greise.
Von Purpur bis nach Endlichkeit:
Eines kleinen Lämpchens letzter Zweig.