Rotes Band, blaue Wolken, grüner Tee:
Ein Nachmittag im nahen, fernen Land.

Es steht der Sinn mir nicht nach irdischem Gewühle,
nicht nach Freiheit, Menschenkram,
vorbei an Frauen, Männern, Kindern,
hinab zum Funkeln in der Zeit.

Vierzig Zeilen Herzblut, schwarze Tinte, gräuliches Papier:
Ein Traum zerfällt direkt vor mir zu Asche.
Es steht der Sinn mir nicht nach Ewigkeit.

Hohle Phrasen, dumpfe Lieder, stumpf und Stümper:
Ein neuer Tag in fernen, nahen Land.