Instant Poetry (CLXVII)
In rote Fäden irr verstrickt,
ihr Kopf so gänzlich wundgedacht
von still erträumten Orten:
Das Übermorgen zieht so viele wirre Kreise.
In rote Fäden irr verstrickt,
ihr Kopf so gänzlich wundgedacht
von still erträumten Orten:
Das Übermorgen zieht so viele wirre Kreise.