Model: Z.

In meiner Tasche: Ein Reagenzglas, transparenter, stummer Zeuge eines missglückten Versuches der Zechprellerei. Ich aß gerade eben Speck auf Brot und schmelze nun Fragmente um. Ich bin hier zuhause. Bei Dir.

Es ist halb zwei. Ich laufe zur Tankstelle, man kennt mich dort, die ältere Verkäuferin, die immer nachts da ist, lächelt mich an wie einen guten Bekannten. Ich komme zur Zeit fast jede Nacht, um Alkohol zu kaufen, meist nachdem ich den ganzen Tag zuhause verbracht habe, um an meiner Kunst zu arbeiten, ohne jede Art von Pause. Mein Kopf schwirrt dann von Eindrücken, von Worten und Bildern, die ich selbstständig nicht mehr abschalten kann.

Ich weiß nicht genau, warum die Dame gerade jetzt frische Brezeln gebacken hat, vielleicht kommen morgen früh viele Fernfahrer von der nahegelegenen Autobahn, vielleicht ist sie einfach nur verrückt. Sie schlägt mir vor, dass ich doch eine Brezel zu meinen Whiskey-Mischgetränken nehmen könnte. Ich sähe immer so blass aus, ich könnte Essen vertragen, meint sie, als ich kurz zögere, verwirrt von dieser Variation des normalen Ablaufs eines Einkaufs an der Tankstelle. Sie klingt dabei wie meine Mutter und für eine Sekunde sieht sie auch genau so aus. “Nein, Danke, ich habe schon gegessen”, sage ich, zurücklächelnd. Es ist eine Lüge.

Ich schraub einfach, heimlich,
die Wachstumsbremse
von der Konjunkturlokomotive
und schon ist alles wieder umsatzmäßig.

Model: Der Draf

White Room

Sexuell inkompatibel. “Ist das eine Diagnose?” – “Nein, eine Drohung.” Und jetzt sammelt er Fundstücke im Wald, wie ein Irrer läuft er durch die Wiesen und Wälder, im Winter und sammelt, wo es nichts zu sammeln gibt. Manche haben es wirklich nicht besser verdient, als so zu sterben, wie er starb. Manche würden ihn für einen Helden halten, die meisten aber eher für einen Irren. Dass das sehr nah beeinander liegt, das übersehen beide Parteien, wenn sie sich zu ihren wöchentlichen Streitgesprächen in dem engen weissen Zimmer treffen. Sie alle bringen Kissen mit, auf die sie sich setzen, denn in dem Zimmer gibt es keine Stühle. Es gibt auch keine Fenster oder Lampen in dem engen weissen Zimmer, und doch ist es hell, fast grell ausgeleuchtet.

Wenn man nach ein paar Stunden aus dem Zimmer kommt, ist man nahezu blind, man muss sich erst wieder an das normale Umgebungslicht gewöhnen. An Anfang tappt man orientierungslos in den Tag hinein, der freilich zumeist schon in den Abend übergeht nach einem Diskussionstag. Und doch gehen sie immer wieder hin, streiten immer wieder über dieselben Themen, und keiner rückt jemals von seinem ihm zugeordneten Standpunkt ab. Jeder weiss auch, dass der andere nie von seinem Standpunkt abrücken würde, und dennoch versucht man unablässig sich gegenseitig zu überzeugen. Ich weiss es, ich war jahrelang dabei.

Lichtzündende Pusteblumen,
selbstentflammend,
ich kaufte drei Stück,
ich kam nie mehr zurück.

Gelüste

Hoch oben im Wald klingt Armor,
den Regen rauschend, am Ende gesungen,
ist mit Oliv und gegen Etwas,
zurück gefallen die Säge: In ihren Hals,
der Neigung meines Glücks entgegen.